Voici que la saison décline,

L’ombre grandit, l’azur décroît,

Le vent fraîchit sur la colline,

L’oiseau frissonne, l’herbe a froid.

Août contre septembre lutte,

L’océan n’a plus d’alcyon,

Chaque jour perd une minute,

Chaque aurore perd un rayon.

La mouche, comme prise au piège,

Est immobile à mon plafond,

Et comme un blanc flocon de neige,

Petit à petit, l’été fond.

  Victor Hugo